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林锐看着那些黑点消失的方向。
“那就等下午。
下午不来，等晚上。
晚上不来，等明天。
明天不来，后天。
他们总归会来的。
因为法国人死了。
法国人死了，他们必须来。
必须来，就必须尽快。
尽快，就是明天。”
他转过身，向营房走去。
将岸跟在他后面，两个人走进营房，关上门。
门外面，最后一缕光从西边消失了。
营地陷入了纯粹的黑暗。
远处传来铁皮屋顶在夜风中收缩时发出的嘎吱声，像一只看不见的手在黑暗中慢慢地、一下一下地拧着什么。
没有人说话，没有人动，只有风在沙地上游走，把白天的痕迹一层一层地盖住，像一张正在被反复擦写的、写满了又抹去的、纸面已经快要磨穿的信。
第二天上午，太阳照常从东边升起来了，金色的光铺满了整个营地，把沙丘的脊线镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。
训练场上没有人。
那两百个军官站在空地上，端着枪，枪口朝下，眼睛看着指挥部那扇紧闭的门。
没有人说话，没有人动，只有风从北边吹过来，卷起沙粒，打在铁皮屋顶上，沙沙作响。
林锐站在指挥部里，面前放着一部黑色的卫星电话。
电话的屏幕亮着，显示着一条未读消息，来自巴马科，用词很官方，落款是“马里政府军总参谋部”
。
林锐已经看了一遍，又看了一遍，第三遍的时候他不再看文字本身了，而是在看那些词之间的空白和距离，从中揣测写这封信的人是在什么状态下落笔的。
小科洛尔坐在桌对面，双手放在膝盖上，手指微微蜷曲着。
他的脸上没有任何表情，但眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇上有干裂的皮。
他看着林锐放下电话，等了一会儿才开口。
“他们怎么说？”
林锐把卫星电话推到他面前。
“他们不来。
他们让你去巴马科。
不是一个人，可以带一个护卫小组。
你去巴马科，参加听证会。
把你知道的，都告诉他们。
他们会听，会记，会判断。”
小科洛尔看着那部电话，没有拿起来。
“巴马科。
政府军的地盘。
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