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“不知道。
所以要查。”
他转过身，面对着显示墙。
屏幕上还是那张马里东部的卫星地图，红蓝绿三种颜色的地盘标注在晨光中像一块被打碎了的、又拼起来的、还在流血的拼图。
他看着小科洛尔的地盘，看了大概三秒，然后把目光移到西迪贝的地盘——绿色的部分已经被红色覆盖了大半，只剩下一小片还在顽强地亮着。
“维塔克在马里的情报小组还能用吗？”
林锐问。
将岸的手指在键盘上敲了几下，调出了维塔克的档案。
屏幕上的照片是一个五十多岁的黑人，头发花白，脸上有很深的皱纹，眼睛是浅棕色的，很亮。
他穿着一件灰色的夹克，座在一辆皮卡上，身后是沙漠，是沙丘，是无边无际的金色。
“维塔克还在。
他的情报小组还在。
他的人分布在马里、尼日尔、布基纳法索、利比亚。
他们看路，看人，看货。
他们看到了什么，就告诉维塔克。
维塔克告诉我们。
一个月前，他还在加奥。
他看到了西迪贝的人，看到了小科洛尔的人，看到了科洛尔的人。
他把这些告诉了林肯。
林肯告诉了你。
你去了马里，见了小科洛尔，签了合同。”
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林锐看着维塔克的照片。
“他能查到这三个人吗？”
将岸的手指在触摸板上划了一下，调出了三把匕首的照片。
“杀手不是非洲人。
非洲人用刀，但不是用这种刀。
这种刀是定制的。
刀柄的防滑材料是德国的，刃口的涂层是美国的，血槽的设计是俄罗斯的。
这三把刀来自三个国家，三个大陆。
杀手的背景不简单。
也许这三个人，根本就是临时凑起来的。”
林肯把咖啡杯端起来，喝了一口。
“维塔克能查到。
他在马里待了十年，认识所有人。
走私贩子，军火商，恐怖分子，政府军，叛军，雇佣兵。
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