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林锐回到家的时候，已经是深夜十一点。
车库里很暗，头顶的日光灯有一盏坏了，另一盏在苟延残喘，发出嗡嗡的响声，光线忽明忽暗。
他把车停好，关掉引擎，坐在驾驶座上没有动。
他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他把它，放在仪表台上，铜的弹头在忽明忽暗的灯光中像两颗正在等待什么的、沉默的眼睛。
他把子弹收起来，推开车门走下来。
靴子踩在水泥地面上，发出一个干燥的清脆声响，在空旷的车库里回荡。
他走到电梯门前，按下按钮，门开了，他走进去，按了顶楼的按钮。
电梯门关上，开始上升。
他靠在电梯壁上，闭上眼睛。
电梯轻微的失重感让他的胃有些不舒服——不是生病，是太久没有好好吃饭。
他把手放在胃部，按了两下，没有理会。
电梯门在顶楼打开了。
走廊很长，铺着深灰色的地毯，两侧的墙壁上挂着几幅抽象画。
他走过第一幅画——蓝色的、黑色的、白色的色块纠缠在一起，像一场被凝固在时间里的沙尘暴。
第二幅画——红色的、黄色的、橙色的线条，像一把被烧焦的刀锋。
第三幅画——什么都没有，只有空白。
他在这幅画前面停下来。
不对。
第三幅画是白的，但白得不对。
不是那种被时间侵蚀后褪色的白，是被人动过的白。
画框的边缘有一道很细的、几乎看不到的擦痕，是手指抹过的痕迹。
他的眼睛从画框上移开，扫过走廊的每一个角落——地毯上没有脚印，墙壁上没有手印，天花板上没有异常。
他继续走，步伐不变，但他的呼吸变了。
更浅了，更慢了，像一个人在黑暗中屏息前行。
他走到门口，掏出钥匙，插进锁孔。
锁芯转动的声音很轻，但他听到了另一个声音。
在门后面，很轻，很快，不是心跳，是呼吸——三个人的呼吸，在黑暗中均匀地、刻意地压低了频率。
他把钥匙拔出来，没有拔枪——他今天没有带枪。
他把钥匙握在手心里，让金属齿从指缝间露出来，像一把简陋的、自制的拳扣。
他深吸一口气，推开门，走进去。
客厅里没有开灯。
月光从落地窗照进来，把地面照成一片银白色。
沙发是黑色的，茶几是黑色的，地毯是深灰色的，一切都在月光中变成了黑白分明的剪影。
他站在门口，没有动。
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