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不是红男爵的人。
你们跟着他，不是因为他比我有魅力，是因为你们怕我。
你们怕我，所以你们跑。
跑到他那里，以为他能保护你们。
他保护不了你们。
他连自己都保护不了。
他连自己的副官都保护不了。”
扬声器里传来一声很轻的笑声。
不是愉快的笑，是一个人在看着一群蚂蚁搬家时、看到一只蚂蚁掉了队时会发出的那种带着怜悯和轻蔑的、像叹息一样的声音。
“红男爵，你想坐我的位置吗？你坐不了。
因为你不懂。
秘社不是用枪管的，是用恐惧管的。
让人怕你，不是用枪指着他们的头，是用手在他们不知道的时候、在他们不知道的地方、在他们看不见的地方。
在他们的牙齿里、骨头里、血液里。
他们不知道，所以他们怕。
他们怕了，你就赢了。”
红男爵站在那里，看着那扇亮着灯的窗户。
他的身体一动不动，像一尊被立在沙漠深处的、黑色的、沉默的雕像。
但他的眼睛在动——从左到右，从右到左，扫视着那扇窗户周围的每一个角落。
他在找狙击手，找摄像头，找任何可能藏着杀机的东西。
他什么都找不到。
窗户后面只有光，蓝白色的，冷色的，和那个坐在沙发椅上的老人的影子。
他把手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。
手指在发抖，不是恐惧，是愤怒。
是一种被羞辱了太多次之后、终于站在了羞辱他的人面前时、从骨头里涌上来的、无法控制的、像岩浆一样的愤怒。
他把手握成拳头，指节泛白。
他等了大概五秒，然后松开手，手指不再抖了。
他把手放下来垂在身侧，向着那扇窗户咆哮。
“米歇尔，你说得对。
我不懂。
我当了你十年的副手，我还是不懂。
因为你不教我。
你只让我看，让我猜，让我怕。
我怕了你十年。
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