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林锐看着那张通行证，看了大概三秒。
“你进不去。”
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将岸看着他。
“我知道。
但我会试。”
林锐把通行证放进口袋里，和那颗子弹放在一起。
飞机在杜勒斯国际机场降落的时候是当地时间下午两点。
天空是灰白色的，很低，像一床被谁从天上扔下来的、正在慢慢下沉的、湿透了的棉被。
林锐从机场走出来的时候，一个穿着深蓝色西装的黑人站在出口处，手里举着一块牌子，上面写着“雷恩先生”
。
他的头发剪得很短，露出青白的头皮。
他的脸上没有表情，眼睛在墨镜后面看着林锐。
“雷恩先生，我是戴维斯。
五角大楼派来接您的。”
林锐看着他。
“戴维斯是姓还是名？”
那个人把墨镜摘下来，露出一双深棕色的眼睛。
“姓。
我叫迈克尔·戴维斯。
林肯的老同事。
他救过我的命。
在也门。
一颗rpg打中了我的悍马，他从车里把我拖出来，拖了两百米，拖到掩体后面。
他的腿当时就伤了，但他没有停。
他把我拖到了安全的地方，然后回去救其他人。
他救了三个。
我是第一个。”
林锐看着他。
“林肯的腿不是被rpg伤的。
是在马里被路边炸弹伤的。”
戴维斯看着他。
“我知道。
但我在也门救了他。”
林锐看着他，看了大概两秒。
“走。”
戴维斯转过身，向停车场走去。
车是一辆黑色的雪佛兰，很旧，里程表上显示已经跑了十二万公里。
戴维斯开车很稳，不急不慢，在车流中像一条在深水里游动的、沉默的、不知道要去哪里的鱼。
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