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“谢谢你。”
林锐没有回答。
他转过身，向皮卡走去。
将岸跟在后面。
o2小队的六个人跟在将岸后面。
伊萨跟在o2小队后面。
穆萨跟在他后面。
那十几个人跟在穆萨后面。
五辆皮卡调头，向南驶去。
车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
林锐坐在第二辆车的副驾驶座上，把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
还有另一个信封，薄薄的，边角很整齐。
他把信封从口袋里掏出来。
信封是白色的，封口用胶水粘着，没有写任何字。
他把信封翻过来，背面也没有字。
他撕开封口，抽出里面的纸。
纸上只有一行字，用手写的，字迹很潦草，是阿拉丁的笔迹。
“米歇尔不在非洲。”
林锐看着那行字，看了很久。
他把纸折好，放回信封里，把信封放回口袋。
和那枚子弹放在一起。
“伊萨。”
“嗯。”
“回廷扎瓦滕。
接夫人。
回拉各斯。
还有很多事要做。”
伊萨从后视镜里看了他一眼。
黑色的眼睛里没有疑问，没有犹豫，只有一种更安静的、更沉稳的、像是在说“好”
的、不需要任何修饰的光。
“好。”
车子继续向南行驶。
身后，那个废弃的法国基地在晨光中变得越来越小，越来越模糊，最后变成了一粒土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
那栋混凝土建筑里，一个老人躺在血泊中，眼睛闭着，嘴角微微翘着。
像是在说“终于结束了。”
车队向南驶出大约半个小时后，林锐让伊萨把车停在一片干河谷的阴影里。
太阳已经升得很高了，白色的光把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。
沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。
将岸从后面的车里走下来，走到林锐旁边。
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