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不是新的，是很旧的，车身上满是刮痕和凹痕，挡风玻璃上有裂缝，轮胎的纹路已经磨平了，但引擎还活着。
林锐能听到引擎的声音——很低，很粗，像三只在黑暗中喘息的、疲惫的、但还活着的野兽。
皮卡旁边站着几个人。
不是很多，是十几个。
都穿着长袍，都端着ak，都戴着深色的墨镜——在晚上戴墨镜。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在墨镜后面看着林锐的车，看着车灯，看着车辙印，看着车里的每一个人。
伊萨把车停下来，关掉引擎。
他推开车门，走下来。
那十几个人看到他，都放下了枪。
其中一个人走过来，大约五十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。
他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。
他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”
那个人说。
“穆罕默德。”
伊萨说。
两个人拥抱了一下。
不是那种礼节性的、只是拍一拍肩膀的拥抱，是一个人在沙漠里走了很久、终于见到了另一个人时，才会有的、从骨头里长出来的、用力的、沉默的拥抱。
穆罕默德松开伊萨，看着林锐。
那双黑色的眼睛在林锐的脸上停了一下，在他的战术服上停了一下，在他的腰间的格洛克17上停了一下，在他口袋上那枚子弹的轮廓上停了一下。
“你就是瑞克。”
穆罕默德说。
不是疑问，是陈述。
林锐看着他。
“我就是瑞克。”
穆罕默德伸出手。
林锐握住他的手。
那只手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。
“你帮夫人杀了阿扎姆。
你帮我们报了仇。
你救了我们的人。
你一个人——吓跑了秘社的追兵。
你的名字，在沙漠里，已经是传奇了。”
林锐看着他。
“我不是传奇。
我是一个欠了债要还的人。”
穆罕默德看着他，看了大概三秒。
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