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她转过身，面对着身后的四个男人。
她的嘴唇在微微动着，说着图阿雷格语。
声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。
那四个男人的表情变了。
不是从敌对变成了友好，是从敌对变成了犹豫。
他们的枪口还指向林锐的方向，但角度变了——从对着他的心脏，变成了对着他的脚。
那是一个姿态——不是进攻，不是撤退，是一种悬停在两个选项之间的、既不属于任何一方的、随时可以倒向任何一方的姿态。
夫人转过身，看着林锐。
“你们可以进来。”
她说。
“三个小时。
三个小时后，你们必须走。”
她停顿了一下。
“如果你们不走——”
她没有把话说完。
她不需要说完。
林锐点了点头。
他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
那枚子弹还在口袋里，冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来。
他只是感受着它的存在。
“三个小时。”
他说。
“够了。”
林肯把车开进了村子。
车子在土坯房之间缓慢地穿行着，轮胎碾过碎石和骆驼粪便，发出一种干燥的、清脆的声音。
路很窄，两侧的墙壁很近，近到能闻到泥土和干草的味道。
那些墙壁是用黏土和稻草混合后晒干的土坯砌成的，表面被风沙侵蚀出一道道深深的裂缝，像一张张被时间刻上去的、沉默的脸。
村子里的人从土坯房里走出来。
男人，女人，孩子。
他们站在门口，站在巷子里，站在骆驼圈的围栏旁边，看着这两辆黑色的丰田陆地巡洋舰。
他们的脸上没有表情——不是好奇，不是敌意，是一种更深的、更沉的东西。
是在这片被世界遗忘的沙漠里生活了太久之后，对一切外来者都失去了兴趣的、疲惫的、麻木的、像石头一样的东西。
但他们的眼睛是活的。
那些眼睛在看着车，看着车里的每一个人。
在计算。
在评估。
在判断。
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