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他看到了将岸推开门，走进来。
深灰色的西装，浅蓝色的衬衫，没有领带。
墨镜遮住了眼睛。
手里提着一台电脑。
步伐很稳，很从容，像在自己家的客厅里散步。
他看到了将岸把电脑举起来。
屏幕亮了。
那些数字，那些画面，那行红色的字——“武器状态——待命。
弹药——满载。”
他看到了汤普森的脸色变了。
布伦森的脸色变了。
那十五个人的脸色变了。
三个狙击手的手指从扳机上移开了。
他看到了将岸站在那里，电脑举在胸前，手臂很稳，没有颤抖，没有晃动。
墨镜后面的眼睛看不到表情，但他的嘴唇在微微动着，每一个字都清晰地、准确地、像子弹一样从嘴里射出来。
，！
“汤普森先生，我不是在虚张声势。
我是一个精算师。
精算师不算计不存在的数字。
精算师只计算已经存在的、可以验证的、不会说谎的数字。”
他睁开眼睛。
窗外，沙漠还在流淌着。
太阳已经升到了头顶，光线从金色变成了白色，把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。
沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。
林肯把车速提到了九十公里每小时。
引擎的声音变得更大了，但车厢里还是安静的。
只有呼吸声。
两个人的呼吸声——林锐的，将岸的。
林肯的呼吸声在前面，很轻，很均匀，像一台正在运转的、精确的、不知疲倦的机器。
将岸靠在椅背上，闭着眼睛。
他的手放在电脑上，手指搭在键盘的边缘。
他没有睡着——他只是在休息。
在做了所有能做的事情之后，在把所有的筹码都推到桌面上并且赢了之后，身体自动进入的、一种类似于睡眠但比睡眠更深的休息状态。
林锐看着他。
看着他的侧脸。
看着墨镜下面那道从左眼内眼角开始、向上斜着穿过眉骨、消失在发际线里的伤疤。
那道伤疤在晨光中是银白色的，在正午的阳光下变成了一种更淡的、几乎透明的白色。
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