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但他们会在死之前做那件事。
因为那是他们的任务。
将岸站在那里，电脑举在胸前，屏幕朝外。
他的手臂很稳，没有颤抖，没有晃动。
那台电脑的重量不轻——加固型的外壳、内置的电池、卫星通讯模块——但他举着它的样子像是在举一张纸。
他的手指扣在电脑的底部，指节还是泛白的，但那不是紧张，是一种更深的、更本质的力量。
是一个人在做了所有能做的准备之后，在把所有的筹码都推到桌面上之后，在等待结果的时候，用来稳住自己的一种方式。
他的墨镜在白色的灯光下变成了两片黑色的镜子，反射着屏幕上那行红色的字。
那行字在他的镜片上是反的，笔画是反的，方向是反的，但颜色没有变。
还是红的。
还是像血一样红。
汤普森终于找回了他的声音。
“这是什么？”
他问。
声音很低。
不是那种故意压低声音的、想让声音更有威慑力的低，是真的没有力气了。
像是一个刚刚跑完马拉松的人在终点线前问“我到了吗”
——声音是从喉咙的最深处挤出来的，干燥的，沙哑的，带着一种被什么东西堵住了的窒息感。
“无人机。”
将岸说。
他的声音和汤普森完全不同。
不高，不低，没有任何情绪的波动。
像是一把尺子在测量一张纸的厚度——精确的，冷静的，不带任何感情的。
他的嘴唇在墨镜下面微微动着，每一个字都清晰地、准确地、像子弹一样从嘴里射出来。
“中国制造的。
攻击型无人机。
型号是ch-5。
彩虹五号。
卖给中东某国的外贸型号。
我从那里借来的。
不，不是借来的。
是租来的。
用三叉戟未来三年的全部利润租来的。
当然也搭上了一点人情。”
他停顿了一下。
那不是为了制造悬念。
那是一个精算师在计算——不是计算数字，是计算节奏。
他需要让每一个字都落在汤普森的耳朵里，落进他的大脑里，落进他的恐惧里。
他需要给汤普森时间，让那些字在他的脑子里生根，发芽，长成一棵他无法忽视的大树。
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