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他的手不抖了，但他的眼睛在不停地眨——每两秒一次，很快，很规律，像是一个坏掉了的节拍器。
他的瞳孔在放大和收缩之间来回切换，像是在适应不断变化的光线，但光线没有变。
是他的身体在释放肾上腺素，在把他的每一个感官都调到最高灵敏度，在准备逃跑或者战斗。
他不知道自己是会逃跑还是会战斗。
他从来没有在近距离面对过十五个敌人。
他的技能是潜入和开锁，不是打仗。
但他手里的枪是真枪。
子弹是真的。
保险已经关了。
扳机是活的。
“刀疤脸”
从走廊入口处撤了回来，退到“巫师”
身后，背靠着墙壁。
他的4卡宾枪端在手里，枪口指向走廊的入口方向。
他在那里留了一个东西——一个很小的、用透明胶带粘在门框上的震动传感器。
如果有人从那扇门进来，传感器会发出一个微弱的信号，在他腰带上那个小小的接收器里引起一次振动。
一次振动，零点五秒的警告。
零点五秒，够他转身，够他瞄准，够他扣下扳机。
不够他逃跑。
艾瑞克趴在物资堆上，狙击步枪的瞄准镜在地图桌周围那些人的头部之间缓慢地移动着。
他的十字准星从一个人的左耳移动到另一个人的右眼，从一个人的眉心移动到另一个人的太阳穴。
他在选择目标。
以狙击手的习惯，他在给每一个人分配一个优先级。
左边那个，站在地图桌的北侧，腰间别着手枪，右手一直搭在枪柄上——第一个。
右边那个，蹲在地上，面前摊着一部平板电脑，手指在屏幕上划着——第二个。
中间那个，靠在桌沿上，手里端着茶，眼睛半睁半闭——最后一个。
他的呼吸很浅，每一次吸气只吸入平时三分之一的气量，每一次呼气都比吸气长一倍。
他在把心率降到最低，把血液中的氧气含量降到最低，把身体的每一个不必要的功能都关闭，只留下眼睛、手指和扳机。
林锐站在走廊的入口处，背靠着墙壁，面对着大厅。
他的格洛克17已经重新从枪套里抽出来了，端在齐胸的高？度，枪口指向地图桌的方向。
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他的眼睛从一个人的脸上扫到另一个人的脸上，从一张脸扫到另一张脸，像是在读一本书。
他在读他们的表情，读他们的眼神，读他们的肢体语言。
他在判断谁是最有可能突然转身的，谁是最有可能突然掏枪的，谁是最有可能突然喊叫的。
他在等。
等一个时机。
等一个信号。
等一个从通讯器里传来的、短促的、轻微的呼吸声。
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