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林肯说，“他叫什么名字？”
黑蛇没有回答。
“穆罕默德。”
林肯说。
“穆罕默德·萨利赫。
三十二岁，尼日尔人，跟你跟了五年。
你们是在利比亚认识的，对不对？那时候你还在给一个走私贩子开车，他是你车上的机枪手。”
黑蛇的左眼睁开了，看着林肯。
那只眼睛里什么都没有——没有愤怒，没有悲伤，没有恐惧。
只有一种空旷的、像沙漠一样的虚无。
“他的家人呢？”
林肯问。
“他有老婆孩子吗？”
黑蛇的嘴唇颤抖了一下。
“有。”
他的声音沙哑得几乎听不清。
“两个女儿。
一个儿子。
最小的女儿今年才三岁。”
林肯点了点头。
他从口袋里掏出一张纸巾，擦了擦手上的血迹。
纸巾被揉成一团，扔进垃圾桶里，和那些带血的酒精棉混在一起。
“我们会通知他的家人。”
林肯说。
“告诉他老婆，他死了。
被俘的时候受伤太重，没抢救过来。
这是我能做的最大的仁慈了。”
他转身走向门口。
走到门口的时候，他停下来，回过头。
“你知道吗，”
他说，“我见过很多人，像你一样，觉得自己很重要。
觉得自己在打仗，在革命，在改变世界。
但最后，你们都变成了同一件事——一具尸体，或者一个囚犯。
而那个让你们去做这些事的人，他坐在某个地方，吹着空调，喝着咖啡，看着新闻。
他的名字永远不会出现在任何报告里。
，！
他的脸永远不会出现在任何通缉令上。
他只是一个名字，一个代号，一个你从来没见过的人。”
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