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它们是沉重的，带着一股地心引力无法抗拒的坠性，软绵绵地垂在胸前。
如果不穿内衣，它们会自然地向外面爆裂散开，形成一种慵懒的大木瓜吊钟。
如果说冯老师的是精致的瓷器，只可远观；那母亲的就是熟透了的大蜜瓜，饱满、多汁，带着一种原始的、粗糙的、却能把人淹没的母性力量。
冯老师的胸让人想看，想欣赏，想去征服；而母亲的那两团肉，让人想把脸埋进去，想在那深不见底的沟壑里窒息，想用手去托住那份沉甸甸的重量，想在那上面留下自己的痕迹。
那种“母味儿”
，至少在我眼里冯太师这种女人身上绝对没有的。
“李向南，这道题你来分析一下，文章里的”
等待“有什么深层含义？”
冯太师的声音再次打断了我的意淫。
我慌乱地站起来，看着黑板上密密麻麻的字，脑子一片空白，只能支支吾吾。
“站着听！
心思都飞哪去了！”
冯太师瞪了我一眼，有些恨铁不成钢，转过身继续讲课，粉笔头敲得黑板“笃笃”
响。
那一瞬间，我突然无比想念母亲的骂声。
如果是母亲，她肯定不会这么文绉绉地训我。
她会一边戳着我的脑门骂我“猪脑子”
、“是不是读书读傻了”
，一边去厨房给我端来一碗热腾腾的、甚至有点烫嘴的桂圆莲子汤，或者直接把剥好的橘子塞进我嘴里，堵住我的嘴。
冯太师的严厉是职业的，带着疏离；母亲的“泼辣”
却是热腾腾的，连骂人的唾沫星子里都带着奶味。
她会在骂完我之后，又心疼地问我冷不冷，饿不饿。
那种一边骂一边爱的矛盾感，才是最让我着迷的毒药。
这种强烈的对比，让我更加确信，外面的女人再好，再漂亮，也只是“女人”
。
而家里的那个，是我的“世界”
，是独属于我一个人的私有领地。
我就这样怀揣着这种隐秘的渴望，像个耐心的猎人，就这样熬过了漫长而寒冷的十二月。
在这一个多月里，我虽然人不在家，但思念一刻也没停过。
每隔两天的通话，成了我联系母亲的纽带。
…
小卖部里总是挤满了人，空气里弥漫着烤肠、关东煮、辣条的混合味道，吵得像个菜市场。
最里面的角落里，挂着几部红色的公用电话，那里永远排着长队。
我手里攥着那张被磨得发白的饭卡，耐心地排在队伍后面。
听着前面的人大声嚷嚷着“妈，给我打点生活费”
或者跟小女朋友腻腻歪歪，我却只觉得他们吵闹。
终于轮到我了。
话筒被无数人握过，带着一股油腻腻的触感和别人的余温。
我不嫌弃，把它紧紧贴在耳朵上，另一只手用力捂住另一只耳朵，试图隔绝周遭的嘈杂，在这个喧闹的世界里，通过这根细细的电话线，寻找那个独属于我的港湾。
“嘟——嘟——”
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