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九月的夜晚来得比八月早了,六点半就开始暗下来,七点就已经全黑了。
窗外的路灯亮起来,橘黄色的光透过纱帘照进来,在地板上投下一片模糊的光斑,像一个没有边界的、朦朦胧胧的梦。
李欣萌把手机放在枕头旁边,屏幕朝下,把那点微弱的光盖住。
她闭上眼睛,在心里默默地数着日子——今天是他走的第一天,明天是第二天,后天是第三天,下个星期的今天是第八天。
她要把这些日子一天一天地数过去,一天一天地熬过去,等到他回来的那一天,她要把这些数字全部清零,然后重新开始数,从“他回来的第一天”
数到“他回来的最后一天”
,然后再从第一天开始数,循环往复,周而复始,像一个永不停歇的钟摆,摆过去,摆回来,摆过去,摆回来,在“等他回来”
和“送他离开”
之间反复横跳,跳到她的人生尽头。
她忽然想起小时候的一件事。
那时候她大概五岁,有一天她找不到哥哥了,在家里翻箱倒柜地找了很久,最后在阳台上找到了他。
他坐在阳台的小板凳上,手里拿着一本书,正在看,夕阳的光落在他身上,把他整个人都染成了橘红色。
她跑过去,扑进他怀里,哭着说“我以为你走了”
。
他笑着拍拍她的头说“我能去哪啊,我哪儿都不去”
。
那时候的她以为“哪儿都不去”
是一个承诺,是一个可以用一辈子来兑现的诺言。
但“一辈子”
太长了,长到连他这个许下过承诺的人,都不得不承认有些承诺是兑现不了的。
他不是不想兑现,是生活不让他兑现,是成长不让他兑现,是那个叫做“时间”
的东西——它像一条大河,裹挟着所有人往前奔涌,你在河里,你只能顺着水流往前走,你不能停下来,你不能回头,你不能说“我哪儿都不去”
,因为水流不允许,时间不允许。
他十岁说的“一辈子”
,只过了八年就已经开始松动、变形、褪色,像一件洗了太多次的衣服,尺寸还在,但已经不是原来的样子了。
但她依然穿着它。
即使它已经变了形,即使它已经被洗得发白、磨出了洞、补了又补、补丁摞补丁,她依然穿在身上,不肯脱下来。
因为这件衣服上有他的味道。
只要衣服还在,味道就在。
只要味道在,他就在。
她不是不知道自己在做一件傻事,一件没有结果的事,一件除了她自己之外没有任何人会支持、会理解、会觉得“值得”
的事。
她知道。
她比任何人都清楚这件事有多么荒谬、多么不合逻辑、多么违背常理。
但她不在乎。
她不在乎“常理”
,不在乎“应该”
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