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赵铁柱从泥里爬起来，伸手去拍老李的脸。
“老李……醒醒，活干完了。”
手底下的皮肉凉得吓人。
赵铁柱的手指哆嗦着探向老李的鼻翼。
没风。
再扒开眼皮，瞳孔已经散干净了。
嘴角那一滩白沫干结成了硬块，死死糊在嘴唇上。
重度福尔马林中毒，呼吸中枢早就停了。
这一路上，他背着的只是一具尸体。
林子里静得只剩下风刮过树叶的沙沙声。
赵铁柱抽出腰间的工兵锹，一声不吭地走到旁边那棵最大的歪脖子树底下，跪在地上开始挖土。
一锹，两锹。
泥土翻飞，砸在枯叶上。
不能立碑，不能留字。
连一件破衣裳都不能留。
干他们这行的，死在荒郊野岭，连个孤魂野鬼都算不上，因为鬼还有个名字。
坑挖好了。
不深，刚好能把人平放进去。
几个人把老李抬进去。
赵铁柱抓起一把黄土，慢慢洒在老李那张被防毒面具勒出红印的脸上。
“老哥。”
赵铁柱眼眶里憋得充血，硬是没让眼泪掉下来。
“这辈子连个真名都不能让人叫。
下辈子投胎，做个堂堂正正的华夏人。”
黄土掩埋，枯叶盖顶。
除了他们几个，没人知道这里埋着一个汉子。
深夜，沪市，小林会馆。
书房里没开大灯。
唯一的光源是桌上那盏绿玻璃罩子的台灯。
林枫整个人陷在宽大的皮椅里，闭着眼。
面前的紫铜烟灰缸里，烟头已经堆成了小山。
屋子里的烟味浓得能把人熏个跟头。
他在等。
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