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我从怀里摸出她写给我的最后一封信。
那封信是我收到母亲急信之前她寄来的，信里还是那些话——府中安好，婆母安好，盼归。
信纸已经被我折叠了无数次，折痕处的纤维都断裂了，我用米浆薄薄地裱了一层，勉强维持着它不碎成几片。
她的字迹依旧清瘦挺拔，每一个捺都压得很稳。
我盯着那个“归”
字看了很久，最后一竖收得特别用力，像是在替我用力地盼。
我把她所有的信都收在一个铁匣子里，放在枕下。
铁匣子是军中装军报用的，粗糙、笨重、锈迹斑斑，和她那些工整娟秀的信纸一点也不搭。
但铁匣子防潮，边境的雪水渗不进来。
副将有一次进帐，看见我枕下露出一角铁皮，问我放的是什么重要的东西。
我说是家书。
他愣了一下，然后笑了一声，说容将军看家书的样子，比看军报还认真。
我没否认。
撑过那个冬天，战局终于开始明朗了。
敌军的补给被我们切断，后方出了内乱，战线一退再退。
我带着兵一路推进，收复了父亲当年战死的那片山谷。
站在那片山谷里的时候，风吹过来，漫山遍野的枯草伏下去，又站起来，像一片黄色的海。
我找了很久，找不到任何痕迹——父亲的痕迹，那一百精兵的痕迹，都被时间抹平了。
只有几块被风化的马骨，半埋在土里，已经看不出形状。
我站在那里，站的笔直。
没有跪，没有哭，没有说什么“儿子替您报仇了”
之类的话。
将士死在沙场，不需要这些。
他守住了他想守的东西，这就够了。
那天回营之后我写了一封信，没有寄出。
信上只有一句话——“父亲，我走到了您倒下的地方。
您护住的那百名精兵，有人活着回了家，有人在别处战死，但他们没有一个人是白白死的。
儿子没有给您丢脸。”
写完之后我把信叠好，放进铁匣子里。
这封信没有人会收到，但我还是写了。
有些话，说不出口，至少可以写下来。
二十三岁那年开春，仗终于打完了。
敌军退到了更北的地方，不再有还手之力。
和谈的使节已经上路，边境的烽火台一座接一座地熄了烟。
我站在营帐外，看着远处的山脊上最后一缕烽烟被风吹散，心里想的是——终于可以回家了。
可我的身体已经撑不住了。
这是多年征战攒下来的债。
旧伤在冬天反复发作，肩膀上的刀疤每到阴天就疼，肋下的箭伤在雪夜里会僵得翻不了身。
长期的少眠和奔波把底子掏空了，二十三岁的人，心肺却像五十岁的老卒。
军医给我把脉的时候脸色很难看，说将军，您的身体不能再打了。
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