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“留胡子吗？”
“不留。”
“小胡子呢？”
“有可能，我记不清了。”
“但他身上肯定有某些东西留在了你的记忆里。”
“什么东西？”
“我们想知道的就是这个，老弟。
他们怎么称呼你？老弟？”
“大多数时候是老兄。”
“行啊，老兄。
你答得挺好。
他是什么头发？”
“我没注意他的头发。”
“你当然注意了。
他写字的时候低头弯腰，你看见他的脑袋顶上，想起来了？”
“我想不——”
“长满头发了吗？”
“我不记——”
“他们会叫个画师坐在这个经理旁边，”
德金说，“他总会画出点什么来。
有朝一日等那个该死的变态佬开膛手踩在自己鸡巴上滑倒，他出门的时候被我们逮个正着，他和警方画师的素描像有多像，我和该死的萨拉·布劳施泰因就有多像。
她看着像个女人，对吧？”
“她看着更像个死人。”
“我知道。
肉店橱窗里的死肉。”
我们坐在他的车里，驶过皇后区大桥的坑洼路面。
天空已经开始破晓，这会儿我已经累过劲了，情绪的参差边缘危险地迫近表面。
我能感觉到自己有多么脆弱，哪怕是一点小事也能促使我流泪或狂笑。
“你会忍不住琢磨那是什么感觉。”
他说。
“什么？”
“在某处搭上一个长成那样的女人，可能是在街头或酒吧，无所谓。
然后你带她去某个地方，她脱掉衣服，你大吃一惊。
我是说，你会有什么反应？”
“不知道。”
“当然了，假如她已经做过手术，你可以尽情搞她，永远不知道真相。
我不觉得她的手特别大。
世上有手大的女人，也有手小的男人，都很正常。”
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