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阿尔贝的脸白了。
“殿下！
您不能这样说！”
塞缪尔转过身，看着阿尔贝。
碧蓝色的眼睛里有一种疲惫的、像是看透了一切的光。
“阿尔贝，你说，一个人活着是为了什么？”
阿尔贝愣住了。
“殿下，这——”
“是为了权力？为了地位？为了让别人仰视你？”
塞缪尔走回桥边，靠在栏杆上，“我以前觉得是。
现在我觉得不是。”
“那是什么？”
“是为了有人在乎你。”
塞缪尔说，“不是为了你的权力，不是为了你的地位，不是为了你能给她什么——而是为了你这个人。
你笑，她也笑。
你哭，她也哭。
你痛，她也痛。
这才是活着。”
阿尔贝看着他，沉默了片刻。
“殿下，您是在说瓦勒托瓦女爵吗？”
塞缪尔没有回答。
但他知道，阿尔贝说得对。
他在说伊索尔德。
那个他从未正眼看过、从未认真对待过、从未觉得她有什么特别的女人，她爱了他三年。
不是为了他的权力，不是为了他的地位，不是为了他能给她什么——而是为了他这个人。
而他，从来没有珍惜过。
“殿下，您还喜欢她吗？”
阿尔贝小心翼翼地问。
塞缪尔想了想。
“我不知道。
但我想试试。”
“试什么？”
“试着爱她。”
阿尔贝看着他，棕色的眼睛里有一种复杂的、像是担忧又像是期待的光。
“殿下，您确定吗？”
“不确定。”
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