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那个人缩在阴影里，一动不动的，像一个乞丐。
现在她看清楚了。
一个阉奴。
瘦得皮包骨头，佝偻着背，缩成一团。
身上的衣裳破烂不堪，很脏，看不出原来的颜色，东一块西一块的补丁，补丁上又打着补丁。
他跪在那儿，额头贴地，整个人都在发抖。
不是冷的发抖。
是怕的。
他的双手撑在地上，手背朝上。
她看见那双手——
全是冻疮。
红肿的，流脓的，结了痂又裂开的。
手指扭曲着，有几个指头的指甲没了，露出黑红的肉。
还有伤。
新伤叠旧伤，鞭痕、烫痕、刀痕，密密麻麻，像一张网，把那双原本应该是手的东西裹得面目全非。
她盯着那双手，脑子里忽然“嗡”
的一声。
那双手。
她好像见过。
很久很久以前，有一双手，拉着她跑过春天的田野。
那时候那双手是白的，修长的，有力的，连时下最流行、最复杂的发辫，都像穿花蝴蝶一般毫不费力。
不是这样的。
不应该是这样的。
那阉奴听见问话，慢慢抬起头。
她看见了他的脸。
瘦得脱了相，颧骨高高凸起，眼窝深陷，脸上全是疤。
嘴唇干裂着，嘴角还有没干透的血迹。
他看了她一眼。
只是一眼。
然后立刻低下头，趴下去，额头贴地，声音尖细得刺耳：
“回陛下，是温顺的温。
温柔的温，温和的温，温温吞吞的温——这名字好，配她，配她……”
声音谄媚得让人起鸡皮疙瘩。
每一个字都在发抖，像怕说错一个字就会死。
她跪着，没敢看。
但那声音。
那声音像一根针，刺进她脑子里。
嗡——
有什么东西炸开了。
很吵。
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