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第七天清晨，窗外终于下了一场很轻的雨。
不是暴雨，只是薄薄的一层水汽落下来，打在窗沿和树叶上，细细密密的，像把连日以来压在空气里的燥意都一点点洗掉了。
屋里没开大灯，只留着床边那盏光线柔和的小灯，映得一切都很安静。
帕里斯通一夜没怎么睡。
或者说，这七天里，他都没怎么真正睡过。
白子棋的烧反反复复，高一点，低一点，退下去一点，又重新烧上来，像她的身体里始终有一团看不见的火，怎么都不肯彻底熄下去。
直到昨晚后半夜，那温度才终于真正慢慢退了。
他坐在床边，手里还拿着刚换下来的布巾。
雨声很轻，落在窗外，衬得屋里更静。
白子棋躺在床上，脸色仍旧苍白，睫毛在眼下压出一点淡淡的影子，整个人像刚从一场太长太沉的梦里慢慢浮上来。
然后，她眼睫轻轻动了一下。
帕里斯通垂下眼，目光停在她脸上，没有出声。
白子棋又动了一下，像是在和那场长梦做最后一点无声的拉扯。
过了片刻，她终于慢慢睁开了眼。
先是茫然。
那种病了太久、刚醒来时特有的空白，轻轻覆在她眼底，让她看起来有点迟钝，也有点发懵。
她盯着头顶看了两秒，像在分辨这里是哪里，又像脑子里那些迟缓的思绪还没有真正接起来。
然后，她偏过头。
看见了帕里斯通。
白子棋怔了一下。
帕里斯通坐在她床边，神情和平时不太一样。
不是不好看，也不是冷，只是那种平时总浮在眉眼间的、轻轻松松又让人牙痒痒的笑意，此刻淡得很薄，像这一周都被雨水泡掉了大半，只剩下最表面一点平稳的温和。
他看着她，停了两秒，才很轻地开口：“醒了？”
白子棋喉咙有点干。
她张了张口，声音轻得发哑：“……嗯。”
她想坐起来，可才一动，胸口和肩背就同时泛起一种虚得发空的无力感，像身体里所有力气都被这一场病烧掉了，只剩下轻飘飘的一层壳。
帕里斯通伸手，扶住了她。
“慢一点。”
他说。
白子棋靠着他的手臂，勉强半坐起来一点，背后很快就被垫上了软枕。
动作不重，甚至算得上熟练，像这种事他这几天已经做过太多次。
白子棋低头喘了口气，手指无意识抓住被角，过了一会儿，才重新抬眼看向四周。
房间安静，窗边有雨，空气里还有一点淡淡的药味。
这里不是她自己的家，但又有种说不出的熟悉感。
她愣了愣。
“……这里是你家？”
“嗯。”
帕里斯通应了一声，语气很平，“欢迎再次光临。”
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