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因为这意味着事情开始失衡，开始脱离原本那种纯粹的、居高临下的趣味。
帕里斯通垂着眼，看着白子棋半埋在被子里的脸。
她还没醒。
也幸好她还没醒。
不然窟卢塔族的消息一进她耳朵，天知道她会露出什么表情。
会不会先愣住，会不会不信，会不会硬撑着坐起来，或者会不会只是安静一下，然后整个人慢慢空下去。
帕里斯通一点都不想看见那种样子。
这个想法让他更烦了。
因为他甚至都不需要仔细分析，就已经知道自己烦的到底是什么。
他不是烦幻影旅团，也不是烦窟卢塔族死得太快。
他烦的是自己居然会在这种时候，优先去考虑白子棋会不会难过，会不会承受不住。
真难看啊。
帕里斯通靠在椅背上，唇边极浅地动了一下，像是想笑，可那点笑意没能真正浮起来，反而显得更冷。
另一边，酷拉皮卡已经回到了那片被血洗过的土地。
风从山谷里吹过去，带着干掉的血味和烧焦木头的味道。
那些原本安静藏在林子里的屋舍，此刻只剩下一种可怕的死寂，像整个世界都被拦腰斩断，只留下最丑陋、最不肯闭眼的一面摊在他眼前。
没有人了。
真的一个都没有了。
家人，族人，熟悉的脸，曾经会在傍晚时叫住他的声音，会在篝火边说话的人，会在清晨推开门的人，全都没了。
地上是血，墙上是血，门框边干掉的也是血。
那些曾经活着的人，此刻只是尸体，只剩下空掉的眼眶和被撕开的残忍真相。
酷拉皮卡站在那里，几乎没有立刻掉眼泪。
太安静了。
安静得像连悲伤都迟了一拍。
他只是站着，看着，眼睛一寸寸扫过去，把这场灭绝一样的景象完整地吞进眼底。
然后那种东西才一点点升上来，不是哭，不是喊，而是一种极深、极冷、几乎把人从里面剖开的空洞。
他回来得太晚了。
晚到只剩埋葬。
酷拉皮卡一个人，把族人一个个埋下去。
没有仪式，没有完整的话，也没有谁能在旁边帮他。
风吹着土，吹着衣摆，吹着那些再也不会亮起来的窗子，也吹着他一下一下把手里的土埋回去。
那双手沾上泥和血，指节破了也没停，像只有这样不停地做下去，人才不至于立刻碎掉。
有些尸体已经不太完整了。
有些脸还能辨认出来，有些已经很难认。
酷拉皮卡埋下每一个人的时候，都没有说太多话。
他只是低着头，把土一点点盖回去，像是想把这场过于赤裸的残忍重新遮起来一点，哪怕只是一点。
可遮不住。
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