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可握进手里的那一瞬，掌心却像被什么很旧很熟的东西轻轻贴住了。
连那粗糙的纹路，裂开的边角，磨损的位置，都熟得惊人。
她脑子里一片乱，什么都想不起来。
可身体先记得。
西索也看着那支笛子，疼得发白的眼底第一次真正沉了下去。
这不是他认知里的任何东西。
不是舞台道具，也不是她平时会碰的什么小玩意。
那支笛子出现得太突兀，太安静，像根本不该属于这个房间，也不该属于这一刻。
白子棋手指发着抖，慢慢把笛子握紧了。
她不知道自己为什么要这么做。
可她就是知道。
好像只要吹响它，西索就不会死。
这个念头一起来，她连多想一下都没有，直接把笛子送到唇边。
第一声出来的时候，屋里像猛地静了一下。
不是声音多响。
恰恰相反，那笛声很轻，轻得像从极远的夜里吹过来，旧旧的，带着一点擦不掉的尘和凉意。
可它一出来，角落那盏小灯都像跟着轻轻晃了晃，连窗外的风都静了。
整个马戏团像是忽然被谁按住了。
帐篷，木架，睡梦里翻身的人，远处半夜还没睡的守夜人，甚至拴在后头的几匹马，像都在那一瞬安静下来。
笛声还在继续。
白子棋闭着眼，眼泪却还在掉。
她不会吹。
或者说，她记不得自己会。
可那首曲子就这么自己从身体里流出来了，像不是她现学的，也不是她现在想出来的，而是早就藏在更深的地方，只等这一刻被硬生生扯出来。
曲调很慢。
有一点旧，有一点远，还有一种说不出来的柔软，像哄人睡觉的夜风，又像很久很久以前，有谁把她抱在怀里，轻轻拍着她，一下一下，不着急，也不肯放手。
西索看着她，意识都像被那笛声轻轻拨了一下。
疼还在。
可那种撕扯感居然真的开始松了。
有什么东西顺着笛声，一点一点探进他刚被强行撬开的身体里，把那些乱撞的、横冲直撞的东西慢慢拢起来。
很轻，很慢，却不容置疑。
他呼吸还乱着，眼睛却一直没从白子棋脸上挪开。
她吹得很认真。
认真得近乎笨拙。
眼泪还挂着，肩膀也还在轻轻发颤，手指却握得很稳。
那支原本旧得发灰的笛子，在她掌心里竟像一点点新了些。
笛身那些裂纹没有消失，却像被柔光一点点抚平，褪掉的颜色也慢慢浮回来，边角不再那么灰败，像它正顺着这首曲子，一点一点从漫长的旧梦里活过来。
白子棋自己不知道。
她只是吹着。
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