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白子棋立刻把那根破笔递过去。
飞坦半蹲下来，眉眼还是冷的，语气也还是烦的，握着她的手时却比平时收了不少力。
“这里错了。”
“这笔画太短。”
“你手别抖。”
白子棋被他带着写，呼吸都轻了很多，像生怕自己一乱动就会让这件事立刻结束。
她的手缩在他掌心里，小得厉害，也暖得厉害。
写到最后，她忽然小声说：
“飞坦。”
“又干什么。”
“你其实也没有那么凶呀。”
飞坦动作一顿，脸色瞬间冷下来。
“闭嘴。”
白子棋却偷偷笑了一下。
那笑很轻，很小，像一粒掉进灰里的糖。
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风一下又吹回现实。
飞坦站在废弃楼外，脸上的血早就干了，眼底却还像压着一片没烧完的黑火。
那些回忆太碎了。
碎得都不是什么了不起的大事。
没有拥抱，没有温柔的话，没有谁明明白白地承认过什么。
只是她会往他旁边躲风。
会抱着笛子来问他好不好听。
会替他包扎丑得要命的伤口。
会把红蘑菇塞给他。
会写他的名字。
会在他最烦的时候，偏偏还敢看着他说——你其实也没有那么凶。
他记得她怎么笑，怎么抬头，怎么抱着笛子坐在门口，怎么小心翼翼地往他这边靠。
可他想不起来她的名字了。
飞坦站在原地，手指一点一点攥紧，骨节都泛出白。
那股不甘终于不是火了。
像更深一点、更钝一点的东西，一寸寸压进胸口，把人压得发疼。
他看着那具烧焦的尸体，许久，才低低地、近乎咬牙地吐出一句：
“……蠢死了。”
可这一次，没有人会从旁边抬起头，小声反驳他说。
“没有。”
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