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简页轻响，如春蚕食叶。
霎时间，整片藤网猛地一滞，所有藤蔓竟开始……抽枝。
嫩芽自倒刺根部迸出，舒展、伸长、绽开鹅黄小花；藤身表皮皲裂，露出底下粉白新肉；就连滴落的黑液也凝成晶莹露珠，顺着花瓣滑落，砸在地上，竟发出清越钟声。
“叮——”
“叮——”
“叮——”
三声之后，藤网已化作一座花桥，横跨断崖，桥下深渊里，传来微弱却整齐的诵读声：
“……日出而作，日入而息……凿井而饮，耕田而食……”
是《击壤歌》。
我心头一热，几乎落泪。
他们还在念。
哪怕喉咙被毒藤勒得只剩一线气息，哪怕神魂被蜃气撕扯得支离破碎，他们仍在念。
用残存的舌根，用将熄的念头，用人族最初学会的、最朴素的生存誓言。
我踏上花桥。
桥身柔软，却稳如磐石。
行至桥心，忽见前方雾中浮出七道身影——皆是半透明的青衫老者，面容模糊，唯袖口绣着不同纹样：有执耒耜者，有抱陶罐者，有持骨针者，有捧禾穗者……
为首一人，左手缺三指，右手拄着一根磨得发亮的木杖，杖头刻着歪斜二字：**“仓颉”
**。
我停步，深深一揖。
老者们并不言语，只齐齐抬手，指向谷底最幽暗处。
其中一位抱陶罐的老者忽然开口，声音沙哑如陶器相击：“你来了。”
“晚辈陈曦，见过诸位先贤英灵。”
“我们不是英灵。”
他摇头，陶罐中清水晃荡，“我们是……没来得及教完的孩子。”
我怔住。
他抬起罐子，水面倒映出三十七张稚嫩脸庞，每一张嘴角都凝着血痂，却都咧着嘴，笑得豁牙漏风。
“他们学得比我们快。”
老者轻声道，“我们教他们认字，他们教我们……怎么不死。”
话音未落，七道身影如烟消散，唯余罐中清水，映着天上唯一一颗未被瘴气遮蔽的星子——启明星。
我继续前行。
越往谷底，空气越沉，仿佛整座山谷都在缓慢下沉，要把人拖进永恒的昏睡。
我额角渐渐发烫。
不是痛，是某种东西在皮肉之下苏醒、搏动，像一颗被封印太久的心脏，终于等到叩门之人。
第三日黎明前，我看见了他们。
三十七个孩子，被缚在一座黑曜石祭坛上。
祭坛呈环形，中央凹陷处，一株惨白巨树正缓缓生长——树干是凝固的怨气，枝桠是扭曲的骨骼，每一片叶子，都是一张无声呐喊的孩童面孔。
而孩子们身上，缠绕着发光的银线，线头没入地下，另一端，则连着巨树根部一枚缓缓搏动的猩红肉瘤。
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