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温若看着那个“好”
字，笑了。
不是开心的笑，是苦涩的笑。
温邶风说“好”
，说得那么快，那么干脆，那么没有犹豫。
好像她在等这个字，等了很久。
好像她早就知道温若会走，早就知道她会说“不会”
，早就知道她会说“好”
。
温若盯着那个字想了想，发了个消息：“姐姐可真历害。
就是不知道会不会再来捉妹妹的奸呢？[坏笑]”
随后不等温邶风回复就把手机揣回兜里，走进机舱，找到自己的座位，坐下来。
她靠着窗户，看着窗外的停机坪。
飞机在滑行，在加速，在起飞。
窗外的城市越来越小，楼房变成了积木，街道变成了线条，车流变成了蚂蚁。
温若看着那座城市，看着它一点一点变小，一点一点远去，最后变成了一个小小的点，消失在了云层下面。
她闭上眼睛。
眼泪从眼角滑下来，滑过太阳穴，滑进头发里。
她没有擦。
就让眼泪流着，流到干，流到没有了。
“温邶风。”
她小声说。
没有人回答她。
飞机穿过云层，阳光从窗户照进来，在她的脸上投下一层金色的光。
她睁开眼睛，看着窗外的云海。
云很白，很厚，像一张巨大的床。
太阳很亮，照在云上，反射出刺眼的光。
她伸出手，放在窗户上。
玻璃是凉的，她的手也是凉的。
凉与凉碰在一起，没有温度，没有任何感觉。
她收回手，靠着座椅，闭上了眼睛。
这一次，她没有做梦。
她希望她永远不会再做梦了。
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