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她在酒店，在那个十七楼的房间里，抱着那份文件，一个人。
温邶风伸出手，摸了摸门板。
木板是凉的，她的指尖也是凉的。
凉与凉碰在一起，没有温度，没有任何感觉。
她收回手，走回了自己的房间。
她走到窗边，拉开窗帘。
窗台上那株腊梅还在，是她种的，种在她生日那天。
一年多了，腊梅长高了很多，枝干粗了，叶子密了。
冬天的时候开了花，黄色的，小小的，一朵一朵挤在一起，像一群叽叽喳喳的小鸟。
花已经谢了，枝干上光秃秃的，但叶子还是绿的，深绿色的，在晨光中闪闪发光。
她伸出手，摸了摸腊梅的叶子。
叶子很滑，很凉，带着露水。
她把指尖上的露水放在唇边，舔了一下。
没有味道。
不是甜的，不是咸的，不是苦的。
就是水。
什么都没有的水。
她放下手，站在窗前，看着窗外的花园。
天快亮了，东方的天空泛着鱼肚白，花园里的灯还亮着，橘黄色的光照在那株已经谢了的腊梅上。
她看着那株腊梅，想起了温若种它时的样子——蹲在窗台上，手上全是泥土，脸上也沾了一点，头发上落了一片叶子。
她蹲在那里，认真地挖坑、铺土、种苗、浇水，像一个在玩泥巴的小孩。
温邶风站在门口，看着她的背影，看了很久。
温若回过头，冲她笑了笑。
“好看吗？”
她问。
温邶风说“好看”
，她看的不是腊梅，是温若。
那是很久以前的事了。
久到温邶风觉得那不是一个真实发生过的事情，而是一个她做过的、已经模糊了的梦。
她闭上眼睛。
脑海里是温若今晚的样子——她坐在床边，手里攥着文件，眼神里有愤怒、有委屈、有一种温邶风从未见过的决绝。
那种决绝让她害怕。
不是因为温若要拿走她的股份，是因为温若看她的眼神里没有爱了。
不是恨，不是怨，不是失望。
是没有爱了。
比恨更可怕，比怨更伤人，比失望更绝望。
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