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那个动作太小了，小到温若不确定那算不算一个微笑。
但那是她第一次看到温邶风的脸上出现表情——不是礼貌的客气，不是疏离的温和，而是一种很淡很淡的、类似于“满意”
的东西。
“早点睡。”
温邶风端起托盘，“明天早上八点吃早餐，王妈会做。
你有什么不吃的吗？”
“没有。”
“好。”
温邶风转身走了。
走到门口，她停下来，没有回头。
“温若。”
“嗯。”
“欢迎回家。”
她走了。
脚步声沿着走廊渐渐远去。
温若站在房间里，听着那个声音消失。
她转过身，看着床头柜上母亲的相框。
照片里的林晚棠依然笑得眉眼弯弯。
“妈，”
温若轻声说，“我到家了。”
窗外，夜风拂过花园里的花，发出沙沙的声响。
温若拉上窗帘，关了灯，躺在那张柔软得像云朵的床上。
床很舒服。
被子很轻，枕头高度刚好，空调温度适中，一切都恰到好处。
但她睡不着。
她睁着眼睛，在黑暗中看着天花板。
天花板上什么都没有，干干净净的，连一条裂缝都没有。
不像她和林晚棠住的那套老房子，天花板上全是水渍和裂缝，下雨天要用盆接水，水滴在盆里发出“咚、咚、咚”
的声音，像某种古老的计时器。
她闭上眼睛。
脑海里全是林晚棠最后的样子。
瘦得皮包骨，头发掉光了，嘴唇干裂出血，眼窝深深地凹陷下去，但那双眼睛还是亮的。
“温若，”
林晚棠说，声音像风吹过枯叶，“你要好好的。”
温若睁开眼睛。
天花板还在那里，干净的，完美的，没有裂缝，没有水渍。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头很软，吸走了所有的声音。
2
第二天早上七点半，温若被闹钟叫醒。
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