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“我没有。”
她说。
“你有。
你每次吃醋的时候都会摩挲手里的东西。
以前是摸耳垂，后来改成了摩挲牌柄。”
温邶风转过头，看着温若。
那个眼神很复杂。
有惊讶——因为温若居然观察到了她的小动作；有恼怒——因为被戳穿了；还有一种温若说不清楚的东西，像是委屈，又像是无奈。
“温若，”
温邶风说，“你到底想怎样？”
温若笑了。
这个问题，她昨天刚问过温邶风。
现在温邶风把它还给了她。
“我想让你承认，”
温若说，“你在乎我。”
“我一直在乎你。”
“不是那种在乎。”
温若的声音更低了，低到只有她们两个人能听到，“是那种——你不想让我跟别人说话、不想让我对别人笑、不想让我看别人的那种在乎。”
温邶风的眼睛微微睁大了一点。
那是温若见过的最接近“惊慌”
的表情。
不是害怕，是惊慌——像是一个精心搭建了十五年的城堡，被人发现了一扇没关紧的后门。
“拍卖会开始了，”
温邶风移开目光，声音有些紧，“看前面。”
温若没有看前面。
她看着温邶风的侧脸，看着那道重新变得坚硬的下颌线，看着那个微微抿紧的嘴角。
她笑了。
不是嘲讽，不是得意。
是一种很轻很淡的、带着一点心疼的笑。
“好，”
她说，“看前面。”
她转过头，看向拍卖台。
台上正在拍一幅油画，起拍价两百万。
竞价的人不多，价格慢慢往上加。
温邶风的呼吸依然不太平稳。
温若没有看她，但她能感觉到身边那个人在努力地、拼命地、把自己的情绪压回那个看不见的盒子里。
她在心里叹了一口气。
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