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他看了一眼东方——天边有一道白线，像一条蛇在地平线上蠕动。
快日出了。
就在这时候，门开了。
不是被风吹开的。
不是自己开的。
是被人从里面拉开的。
门轴发出吱呀的声音，那声音在清晨的寂静里显得格外响。
孔丘的呼吸停了。
他的手指在袖子里攥紧了，指甲掐进掌心里。
一个人从门里走出来。
不是“老子”
。
不是“智者”
。
不是“得道高人”
。
是一个老人。
一个很老很老的老人。
头发全白了，白得像雪。
胡子也白了，白得像芦花。
脸上的皱纹像干涸的河床，一道道地刻在皮肤上。
他的背有点驼，走路的时候左脚比右脚慢半拍，像是左边膝盖不太好。
他穿着一件灰色的道袍，道袍上打着好几个补丁，补丁的颜色和道袍不一样，深一块浅一块的，像一幅抽象画。
他手里端着一个碗。
碗里是粥。
小米粥。
稀的。
冒着热气。
孔丘站在那里，看着这个老人。
他的脑子里有一万句话想说，但嘴巴张开了又合上，合上了又张开，一个字也说不出来。
老人看了他一眼。
不是“审视”
的那种看。
不是“打量”
的那种看。
是“看见”
的那种看。
像一个人看见一棵树、一朵云、一滴露水——不是“注意到”
它的存在，而是“接受”
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