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七十二小时。
崔海的呼吸急促起来。
他的手指重新搭上键盘，开始反向追踪——谁在写入？数据源在哪里？但每一次追踪都被弹回，每一次解析都返回乱码。
只有一个线索。
数据源的物理坐标。
他运行了三次定位。
三次都指向同一个地点。
曲阜。
孔庙。
杏坛遗址。
正下方三千米。
网吧的门突然被推开了。
不是风。
这个时代的门没有“被风吹开”
这种说法。
智能门锁在0.3秒内完成了身份识别、权限验证和开启动作——但崔海没有设置任何人进入的权限。
他猛地转头。
门口站着一个少年。
和他差不多大。
黑头发，但眼睛是混血的深褐色。
穿着一件皱巴巴的MIT校服外套，手里拎着一个几乎和他一样大的行李箱。
“麦克？”
崔海的声音有点哑，“你怎么——”
“你的量子通讯关了。”
麦克·陈走进来，把行李箱往地上一扔，发出沉重的闷响，“我找不到你，就只能用物理方式了。”
“从波士顿？”
“从波士顿。”
麦克走到他旁边，看了一眼屏幕，“你找到什么了？”
崔海没回答。
他的目光落在屏幕右上角的倒计时上。
71:58:12
“七十二小时。”
他说。
“什么七十二小时？”
崔海指着屏幕上的那行字：“‘孔子说，孙武打，老子道。
’——这句话被封印了两千五百年。
现在，有人在倒计时。”
麦克推了推眼镜。
他的表情从困惑变成专注，从专注变成凝重。
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