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林晚棠忍不住笑了。
玄墨也笑了。
笑声在月光下回荡，像风铃，像有人在很远的地方敲钟。
远处，封印之地的方向，灰黑色的雾气在月光下若隐若现。
但此刻，林晚棠没有看那里。
她看着玄墨，看着这个蹲在树梢上写了三千年的少年，看着这个把破烂当宝贝、把八卦当使命、把每一个人的故事都刻进纸里的人。
"
玄墨。
"
"
嗯？"
"
你会继续写吗？"
"
当然。
"
玄墨拍了拍腰间的布袋。
"
只要有人活着，就有故事。
只要有故事，本刊记者就会写。
一万年后、十万年后、一百万年后------还会有人读本刊记者的书。
他们会在本刊记者的书中看到我们------看到我们的故事、我们的笑容、我们的存在。
"
他顿了顿。
"
这样------我们就永远不会被遗忘。
"
月光洒在他身上，像一层银色的纱。
他的布袋在腰间晃荡，里面的破烂叮叮当当地响，像风铃，像有人在很远的地方敲钟。
他的影子在地上拉得很长，一直延伸到路的尽头，延伸到封印之地，延伸到人间。
林晚棠看着他的影子，忽然想起了一句话。
不是他说的话，是他在第三千六百八十二期上写的那句话------
"
本刊记者希望------有人能看到这些记录。
有人能记住------他们存在过。
"
"
玄墨。
"
"
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