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他忽然有些荒谬地想，得亏她心脏够强。
换个年纪大点的，或者心脏弱点的，恐怕早就被这接连不断的明枪暗箭、颠倒黑白给气得背过气去了。
但她没有。
她甚至连公开的、情绪化的发作都没有。
不解释，不辩驳，不回应。
然后，该做什么，继续做什么。
一些被他忽略的细节，此刻无比清晰地浮现在脑海。
那些她从未诉诸于口的时刻，那些她一个人捱过的长夜，那些被他怀疑、被他带着刺的话伤到，却只是沉默转身的时候。
她什么都没说。
然后，继续往前走。
他想起那个平台。
“自留地”
。
那个没有算法推荐、没有点赞评论、没有流量争夺的地方。
他以前不太明白，现在，好像懂了一点。
她不是不在乎。
她只是把最在意的东西，安放在了一个别处。
不在喧嚣的骂声里，不在需要自证的漩涡里，不在那些拼命想把她拖下去、染脏的泥潭里。
她为自己，留了一块地。
麦昆看着窗外那片璀璨而冷漠的灯火，那些光点落进他眼里，亮晶晶的，带着湿意。
他忽然感到一阵迟来的、巨大的惭愧。
不是简单做错事的懊悔，而是一种更深切的钝痛。
他选择了怀疑，选择了被那些嘈杂的声音带走。
然后，就没有然后了。
没有激烈的争吵，没有委屈的质问，没有“你怎能这样想我”
。
什么都没有了。
只剩下横亘在中间的、冰冷的沉默。
他走回调音台，坐下，戴上了耳机。
手指有些滞涩地操作着设备，点开了那个“自留地”
。
首页依旧是他第一次看到时的那行字：“这里没有算法。
只有你，和你的声音。”
他往下翻，找到那个熟悉的名字，点开那个名为“1117废”
的音频文件。
那段声音再次流淌出来。
愤怒的，疲惫的，带着不易察觉的颤抖和脆弱。
他听完，又按了重播。
再听一遍。
然后，他切换到自己空荡荡的页面，点击上传。
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