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这边热搜上热闹得如火如荼的时候，大洋对岸正好是午夜。
第二天，麦昆依然在沉浸创作之后的下午的间隙，突发奇想去想喝个下午茶。
他并没有关注之前的热搜，所以随即选择一家餐厅。
麦昆走进餐厅时，时间没有静止，但许多叉子停在了半空。
他穿着最普通的灰色套头衫和牛仔裤，头发有些乱，像是随手抓过。
没有戴墨镜，没有助理跟随，甚至微微驼着背，像是想把自己缩进空气里。
但就在他推开玻璃门、风铃轻响的那一刻，靠窗那桌正在谈百万合同的两个男人同时忘了接下来要说的数字；服务生托着盘子僵在原地，热汤在碗里晃出危险的弧度；连角落里那盆琴叶榕，枝叶都仿佛朝他微微倾斜。
这不是英俊。
英俊可以形容，可以比较。
这是一种气象现象——像突然漫进室内的晚霞，或者窗口不期而至的满月。
你无法评价晚霞的五官，只能感受它笼罩你时，呼吸不由自主变缓的那种生理反应。
“一位。”
他对领位员说，声音不高，有点沙。
领位员是个二十出头的姑娘，训练有素的职业微笑突然卡在脸上。
她盯着他递还菜单的手指——修长，骨节分明，指甲剪得很短——看了足足三秒，才找回声音：“……这边请。”
她把他带到靠墙的小桌。
经过的每一桌，对话都出现短暂的真空。
不是刻意，是人类注意力本能的流向——就像水往低处流，视线往他身上聚。
他坐下，看菜单。
眉头微蹙，可能是近视看不清小字。
这个表情让斜对面独自用餐的中年女士叉子上的沙拉掉回了盘子。
“有什么推荐吗？”
他抬头问服务生。
服务生——刚才托汤的那位——此刻正拿着点单器，指尖发白。
“今、今天的鳕鱼不错。”
他结巴了，仿佛被问的是人生建议而非菜色。
“好，就这个。
谢谢。”
点单结束，麦昆拿出手机。
只是寻常的低头刷屏，颈项的弧度却像某座着名雕塑的局部。
隔壁桌两个大学生模样的女孩开始低声争执：“是不是？肯定是。”
“不可能，那种人怎么会一个人来这种地方？”
“要不要去问问？”
“万一不是多尴尬……”
他仿佛没听见，睫毛在脸颊投下细小的阴影。
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