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取而代之的，是眼前砖墙上那一小块特别明亮的光斑，是那朵花在风里点头的弧度。
她深深地、缓缓地吸了一口气，仿佛要将眼前这片被夕阳浸透的空气，连同那份“安静”
，一起吸入肺腑，压入颤抖的指尖。
她低下头，重新看向洁白的纸面。
手腕依然有些僵，但那股冰冷坚硬的抗拒力，似乎裂开了一道缝隙。
笔尖，终于落了下去。
没有构思，没有预设，她只是凭着残留的那点“安静”
的感觉，手腕极其生涩地移动——一条线，从纸的左侧，轻轻向右延展。
它不够直，也不够弯，甚至有些微弱的波浪，边缘因为初落笔的迟疑而略显毛糙。
但这确实是一条线。
一条真实的、由她的手腕驱动、由她的心意引导的线条。
它出现在了纸上，将她内心那片无形的、被否定的、无限窒息的荒原，与眼前这个有夕阳、有花、有藤蔓、有树荫的世界，连接了起来。
就在这条线出现的瞬间，shirley感到胸腔里某个拧紧了许多年的、生锈的弦，“铮”
地一声，松开了。
像是长舒了一口气，一股温热的、带着酸涩的暖流，毫无预兆地冲上眼眶。
她死死盯着那条朴素的、甚至称不上优美的线条，视线迅速模糊。
不是悲伤，不是喜悦，是一种巨大的、近乎眩晕的释然。
她做到了。
在经年累月的否定之后，在躯体化的颤抖和毫无预警的心塞之后，她绕过了所有“应该”
和“恐惧”
，画下了属于此刻的、第一笔。
“笔在抖，是因为记得怎么用力。
别怕抖。”
一只温暖、稳定、骨节分明的手，轻轻覆盖在了她那只因痉挛而青筋微凸、沾满铅灰和木屑的手上。
没有询问，没有惊讶，仿佛只是接住一片自然坠落的叶子。
他的手掌温暖而干燥，带着一种不容置疑的稳定力量，只是松松地包裹着她的手背，然后，他牵着她那仍在细微颤栗的手，将笔尖重新引向纸张。
不是画形，不是构图。
只是最简单的，排线。
他的力道透过手背传来，稳定而富有节奏。
笔尖落下，从左到右，提起，再落下。
一条，两条，三条……由深至浅，由密至疏。
粗糙的纸面摩擦笔芯，发出沙沙的轻响。
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