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他语气寻常得像在讨论天气，“画画，最开始，不就是为了把心里那点‘喜欢’或‘看见’，安安稳稳地请到纸上来做客吗？”
“请……到纸上来做客？”
shirley喃喃重复，这个说法如此陌生，又如此……轻松。
她的绘画记忆里，早已塞满了“结构”
、“比例”
、“奖项”
、“评价”
，从没有过“做客”
。
“是啊。
艺术都是相通的。”
萧歌点点头，目光又落回她的速写本，“你刚才看着那片花和墙的样子，很安静。
那种安静，本身就很珍贵。
为什么不让笔，只是去跟着那种‘安静’走走呢？它想去哪儿，就画到哪儿。
画歪了，画破了，那也是你的路。
这纸上本来就是空的，你怕什么呢？”
怕什么？是啊，这纸上本来就是空的。
最坏的结果，不过是维持空白。
而她刚才，差点连维持空白的平静都失去了。
脑海里那些堵塞心流的垃圾思绪，不知何时悄然退潮了些。
取而代之的，是眼前砖墙上那一小块特别明亮的光斑，是那朵花在风里点头的弧度。
她深深地、缓缓地吸了一口气，仿佛要将眼前这片被夕阳浸透的空气，连同那份“安静”
，一起吸入肺腑，压入颤抖的指尖。
然后，她低下头，重新看向洁白的纸面。
手腕依然有些僵，但那股冰冷坚硬的抗拒力，似乎裂开了一道缝隙。
笔尖，终于落了下去。
没有构思，没有预设，她只是凭着残留的那点“安静”
的感觉，手腕极其生涩地移动——一条线，从纸的左侧，轻轻向右延展。
它不够直，甚至有些微弱的波浪，边缘因为初落笔的迟疑而略显毛糙。
但这确实是一条线。
一条真实的、由她的手腕驱动、由她的心意引导的线条。
它出现在了纸上，将她内心那片无形的、被否定的荒原，与眼前这个有夕阳、有花、有藤蔓的世界，连接了起来。
就在这条线出现的瞬间，shirley感到胸腔里某个拧紧了许多年的、生锈的弦，“铮”
地一声，松开了。
一股温热的、带着酸涩的暖流，毫无预兆地冲上眼眶。
她死死盯着那条朴素的、甚至称不上优美的线条，视线迅速模糊。
不是悲伤，不是喜悦，是一种巨大的、近乎眩晕的释然。
她做到了。
在经年累月的否定之后，在躯体化的颤抖和心塞之后，她绕过了所有“应该”
和“恐惧”
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