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那些星星仿佛存在于画框之外，存在于天穹之上，正遥遥与画家和观众对视，而观众也借由那些星星与画家本人对视。
难道她不美吗？难道她不完美吗？难道你不爱她吗？画家遥遥地感叹着，询问着，莫大的幸福涌上了康斯坦丁的心头，啊，得到神灵的垂青是多么令人狂喜啊，康斯坦丁用尽了所有的意志力，才没有在画室中歇斯里地尖叫，才没有拔腿狂奔……
“那是妈妈。”
亚度尼斯不知什么时候站到了他的身边，将一只手搭在康斯坦丁的肩膀上。
康斯坦丁发着抖。
他试图说话，却只挤出不成调的破碎喘息。
“她还怪喜欢你的。”
亚度尼斯说着，把康斯坦丁揽在怀里，对那幅画说，“他是我的。
你会把他弄死的，找别人去吧。”
“哈、你……呃、咕、感情如果、如果我不会被弄死……”
康斯坦丁挣扎着说，“你还真……真打算玩儿、玩儿个花的啊、啊！”
亚度尼斯忽然笑了。
“我告诉过你，我根本就不算是已经出生了，对吧？人类们是怎么看母亲腹中的胎儿的？是将它看做独立的人，还是母亲的一部分？”
亚度尼斯的手指擦过康斯坦丁潮湿的嘴唇，顺着一线缝隙探进去，不紧不慢地按着柔软的舌肉。
“她是我的母亲。”
亚度尼斯说，“她与我同在。”
康斯坦丁厥了过去。
再次醒来的时候康斯坦丁发现自己躺在一座沙发上，小小的触手殷勤地按摩着他的身体，康斯坦丁立刻触电似的跳下沙发。
亚度尼斯面前摆着一方矮桌，桌面铺开宣纸，手边则是砚台、毛笔和墨块，更旁边还摆了三碗清水。
虽然对艺术毫无了解但康斯坦丁至少认得出这都是些什么东西，毕竟遥远的东方古国也流传出不少典籍，哪怕康斯坦丁其实从来都没读懂过具体的内容：那些东西实在是太过艰涩了，康斯坦丁自己对比过译本，死活弄不明白为什么几百字的原本，翻译——注意，是翻译，而不是翻译后的注释本——却能写出数十万字。
注释本就更夸张了，据说几百字的原本根据不同的理解可以拆出十多种流派，不同流派间甚至可以彼此对立，然而双方的内容却又都符合原本的记叙……
亚度尼斯研墨。
他执笔的姿势似乎很标准，仿佛持握一株带着刺的花。
他饱蘸墨水，然后开始在宣纸上描画轮廓，几乎只用毛笔尖端的细细一根，绘出毫毛般纤细的线条。
那线条在他手下仿佛青烟逸散，而后湿墨点出山丘，浓淡转向；再横笔侧擦，数笔挥就。
墨沁如血如清水，烟散林中。
他最终放下毛笔时长出一口气，让开身体，让康斯坦丁看画。
纸上赫然是林间明月之景。
松月相照，胧光缥缈；月出惊鸟，高木隐羽；林生青云，云笼峨峦。
“……你画这个画得比油画素描之类的好看。”
康斯坦丁干巴巴地说。
“故国神游之景。”
亚度尼斯谦虚地说，“画法都是拾人牙慧罢了。”
“……你最开始是东方人？也没见你回去或者提到过啊。”
“我现在还是不合适回去了吧，会带去灾难的。”
“霍霍别的地方就行？”
康斯坦丁翻了个白眼，心情复杂，“……我替他们谢谢你啊。”
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