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法国人现在还不知道是谁干的，他们会查，会调查，会找出凶手。
这不是小科洛尔做的，你也没有理由这么做。
你现在需要冷静，你有机会证明自己不是凶手，只要你能拿出他们没有拿走的证据。
”
小科洛尔看着他。
“证据？证据都被拿走了。
那张纸，那把钥匙，什么都没了。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“纸没了，钥匙没了。
但桶还在。
桶还在你的仓库里。
桶上有西迪贝的痕迹。
那些痕迹没有被拿走。
他们会来查。
查到了，就知道不是你。”
小科洛尔看着他，看了很久，嘴唇在发抖，额角有汗水沿着太阳穴慢慢淌下。
“如果他们不来呢？”
林锐看着他。
“他们会来的。
因为法国人死了。
法国人死了，他们必须来。
他们必须知道谁杀了他们的人。
他们必须找到凶手。
杀了凶手，他们才能报仇。
他们报了仇，才能走。
他们走了，你才能活。”
小科洛尔转过身，向着那排混凝土建筑走去。
他的步伐很慢，很沉，每一步都在沙地上留下深深的印痕，边缘还在缓慢地坍塌。
背影在暮色中变得越来越小，越来越模糊，最后消失在那扇铁门后面。
林锐站在那里，看着那扇关上的铁门，把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
他摸着它们，站了很久，久到天色完全黑了，营地的灯亮了起来，橘黄色的，在黑暗中像几颗漂浮着的、正在等待被摘下的星星。
远处的干河谷方向没有任何动静，只有风，还在继续吹着，把白天里留下的痕迹一层一层地盖住，像是在替那些死去的人做完最后一件他们来不及做的事情。
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