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他转过身，看着小科洛尔。
“这是什么？”
小科洛尔靠在门框上，双手交叉在胸前。
他的眼睛在日光灯下发亮，那不再是亢奋的光了，是更危险的东西。
是一个人手里握着一把能杀死所有人的刀时，眼睛里才会有的那种光——冷的，沉的，像两块被磨光了的、没有温度的玻璃。
“西迪贝的。
他从利比亚弄来的。
利比亚的人，从卡扎菲的仓库里弄来的。
卡扎菲的仓库里，有很多这种东西。
他死了，仓库没人管了。
西迪贝花了很少的钱，买了很大的东西。”
他走到架子前面，用手指轻轻敲了敲最近的那个铁桶，铁桶发出沉闷的、空洞的响声。
“沙林。
神经毒气。
一滴，能让一个街区的人死。
一桶，能让一个城市的人死。
这里有多少桶？
不知道。
我没数过。
我不敢数。
数了，我就知道我能杀多少人。
知道了，我就睡不着了。”
他的声音在空旷的房间里回荡着，被瓷砖墙壁反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
“真该死，小科洛尔将军，你知道这是什么吗？这不是武器。
这是该死的罪证。
你留着它们，一旦被人知道，没有人会帮你。
政府军不会，法国人不会，美国人不会，任何人不会。
他们会打你。
不是用枪，是用飞机，用导弹，用国际法庭。
他们会把你抓起来，送到海牙，关在笼子里，审判你，判你死刑。
清醒点吧，你不会死在战场上，你会死在笼子里。
没有这些东西，你可以是一个作威作福的小军阀。
而拥有这些东西，就是你的取死之道。”
小科洛尔的手指从铁桶上缩了回来，垂在身侧。
他的嘴唇在发抖，不是因为恐惧，是一种更复杂的东西。
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