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他这样的人，很难说是靠得住的。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
“不是他，他不会来的。
尤其夫人还在。
他怕她。
他怕她恨他，怕她不原谅他，怕她不要他。
他怕，或者说是愧疚，所以他不敢来。
他不敢来，她就等。
等一辈子。
等不到，就死了。”
将岸看着他，推开门，走了出去。
门关上了。
林锐一个人站在训练场的边缘，看着那两百个人在晨光中训练。
他们的动作还是很慢，但比刚才整齐了一些。
幽灵站在他们前面，喊着口令。
一、二、一、二。
他的声音很大，在空旷的训练场上回荡着。
他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他没有把它拿出来，只是摸着它们。
他站了很久，久到太阳从东边升到了头顶，沙丘的影子从长变短。
他转过身，向营地走去。
，！
到马里的第四天，维塔克的消息来了。
不是通过加密邮件，不是通过卫星电话，是通过一个牧羊人。
那个牧羊人赶着一群瘦骨嶙峋的山羊，从营地东边的沙丘后面慢慢走出来，像一幅在晨光中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。
他在营地门口停下来，从袍子里掏出一个用塑料袋层层包裹的信封，递给哨兵，转身走了。
哨兵把信封送到林锐手里的时候，林锐正在训练场上看着那两百个人做障碍训练。
他将岸站在林锐旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。
阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子。
“维塔克的消息？”
将岸问。
林锐撕开封口，抽出里面的纸。
纸很薄，被汗水浸得有些发软，字迹是圆珠笔写的，很潦草，是法语。
“萨米尔。
黎巴嫩人。
住在贝鲁特。
他的客户不多，但都很有钱。
他的杀手很贵，但很专业。
那三个人，是他最好的杀手。
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