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船在黑海上漂着，每个人都在甲板上站着，没有人说话。
月亮升起来了，弦月，像一把弯刀。
月亮升到了头顶，沙丘的影子从东边移到了西边。
月亮从头顶滑到了西边，天边开始泛白。
灰白色的光从沙丘后面渗出来，像水漫过沙滩。
伊萨站在船头，手里端着ak，眼睛看着海岸。
他没有说话，没有动，像一尊被立在船头的、黑色的、沉默的雕像。
天亮之后，将岸从沙丘后面走出来。
他走了很久，久到太阳从东边升到了头顶。
他的步伐还是那样稳，但比平时慢了很多。
他的西装上满是沙尘，墨镜上有一道细小的划痕，电脑夹在腋下，手指在发抖。
不是恐惧，是疲惫。
他爬上船，站在甲板上，喘了几口气。
他看着林锐。
“米歇尔没来。”
他把电脑打开，屏幕上是一张卫星照片，不是科本拍的，是他自己拍的——用手机对着望远镜的目镜拍的，很模糊，但能看清。
照片上有一个人，站在军火库前面的空地上，穿着黑色的战术背心，灰色的t恤，沙漠色的裤子，棕色的作战靴。
他的头发是银白色的，剪得很短，贴着头皮。
他的脸被阴影遮住了，看不清五官。
他的手里没有拿任何东西。
他的身边没有站任何人。
将岸把照片放大。
“这是红男爵。
他一个人站在那里。
从昨天下午到今天早上。
站在那里。
没有吃饭，没有喝水，没有坐下，没有离开。
他在等。
等米歇尔。
他以为米歇尔会来。
但米歇尔没来。”
林锐看着那张模糊的照片。
“米歇尔在哪里？”
将岸看着他。
“不知道。
汤普森说他在华盛顿等到了米歇尔。
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