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林锐点了点头。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来。
他只是摸着它。
“伊萨。”
“嗯。”
“你恨布伦森吗？”
伊萨沉默了几秒。
他的手指在方向盘上握紧了，指节泛白。
“恨。
他杀了我的头领。
我的兄弟。
我的——一切。”
“你想亲手杀他吗？”
伊萨从后视镜里看了林锐一眼，“我想了很久。
但我不杀他。”
“为什么？”
“因为他不会死在我手里。
他会死在你手里。
因为你有我所不具有的能力。”
林锐看着伊萨的侧脸。
晨光照在他脸上，把他脸上那些被风沙刻出来的皱纹照得像一张被揉皱了的、正在慢慢展开的地图。
“你会看到的。”
林锐说。
伊萨没有回答。
他把目光从后视镜上收回来，看着前方的路。
车子继续向北行驶。
太阳从东边升到了头顶，又从头顶开始向西边滑落。
金色的光变成了白色的光，又从白色的光变成了橘红色的光。
沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。
林锐靠在座椅上，闭着眼睛。
他没有睡着。
他在想——想布伦森。
想米歇尔。
想那颗子弹。
想那间被日光灯照得雪亮的大厅。
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