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他说。
声音很低。
不是那种故意压低声音的、想让声音更有威慑力的低，是真的没有力气了。
像一个溺水的人在沉入水底的最后一刻，喊出的最后一个名字。
夫人看着他。
她的脸上没有任何表情。
她的眼睛是银白色的，在烛光中亮得不真实，像两颗被打磨过的月亮石。
她的右手握着刀，刀身藏在袖子里，刀刃贴着手腕。
她的左手垂在身侧，手指微微张开。
“阿扎姆。”
她说。
阿扎姆的眼睛从她的脸上移到她的手上，从她的手移到她的刀上，从她的刀上移回她的脸上。
，！
他的嘴还在张着，嘴唇在微微发抖。
他的手指从地图上抬起来了，悬在空中，微微蜷曲着，像一只被冻僵了的、正在等待被暖化的鸟的爪子。
他的手离腰间的格洛克不到十厘米。
但他没有去摸枪。
他只是把手指搭在枪柄上方，不上去，也不放下来。
“你怎么进来的？”
他问。
“走。”
夫人说。
“走进来的。
从西侧。
翻过沙丘。
钻过铁丝网。
穿过帐篷。
绕过皮卡。
躲过你的巡逻队。
绕过你的哨兵。
走到你的帐篷门口。
走进来。”
阿扎姆的眼睛眯了一下。
那是他在试图判断。
判断她是不是在说谎，判断她是不是一个人来的，判断他还有没有机会。
他的瞳孔在晃动，从左边晃到右边，从右边晃到左边。
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