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那双银白色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
像是一个人在黑暗的隧道里爬了两年、终于看到了出口的光时，才会有的、从骨头里渗出来的、带着刺痛的光。
“他等我。”
夫人说。
声音很轻，轻到几乎听不到。
“他一直在这里。
等我。
等我来找他。
等我来——”
她没有说完。
林锐把格洛克17从枪套里抽出来，检查了消音器。
金属和金属摩擦的声音很轻，在帐篷帆布鼓动的间隙里，像一声极其微弱的叹息。
他把枪递给夫人。
夫人看着那把枪。
黑色的，冰冷的，在月光下反射着暗淡的光。
她的手抬起来了，手指向枪柄伸去。
她的手指在枪柄上方停了一下——只有一下——然后握住了它。
她的手在发抖。
不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
是她的身体在告诉她——这就是了。
这就是你等了两年、想了七百多天、念了一万多个小时的东西。
“你会用吗？”
林锐问。
夫人看着他。
“不会。
但我不想用枪。
太轻了。
太快了。
太——没有声音。”
她把枪递回给林锐。
“我要用刀。”
林锐看着她，慢慢地把格洛克17插回枪套，从腰带上抽出那把刀。
刀身是黑色的，长度大约二十厘米，刃口在月光下反射着暗淡的银白色的光。
刀柄是黑色的g10材质，被他的手指握了太久，已经磨出了一些浅浅的、像指纹一样的凹痕。
他把刀翻过来，刀柄朝前，递给她。
“这把刀杀过很多人。”
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