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那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
不是信任——林锐从来不相信任何人。
不是妥协——林锐只相信已经发生的事情。
是一种更原始的、更古老的东西——是一个在战场上待了十六年的人，在听到另一个人的底牌时，才会有的、冰冷的、确认的光。
“你要我做什么？”
“杀了布伦森。
杀了米歇尔。
杀了秘社的所有元老。
把秘社从西非的地图上抹掉。”
“然后呢？”
“然后，路就通了。
我的路。
你的路。
三叉戟的路。
你可以用我的路。
不用收钱。
不用打招呼。
不用给面子。
免费。”
，！
林锐看着他。
“免费？”
阿拉丁笑了。
“免费。
因为你会帮我杀很多人。
杀那些不给我交钱的人。
杀那些不走我的路的人。
杀那些挡我的路的人。
你帮我杀一个人，我就让你用一次我的路。
免费。”
他伸出手。
“雷恩先生，合作愉快。”
林锐看着他伸出的手，看了大概两秒。
那只手很瘦，很长，很干，像一根被风干了的树枝。
手指在微微发抖——不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
是他的身体在告诉他——你老了。
你快要死了。
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