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他停顿了一下。
“她很危险。”
林锐看着他。
“我知道。
但是她有钱，最主要的是图阿雷格人的势力。”
他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“走吧。
还有很多事要做。”
他转过身，向门口走去。
将岸跟在他身后。
两个人的脚步声在走廊里回荡着，一下一下的，均匀的，稳定的，像两台正在运转的、精确的、不知疲倦的机器。
走廊尽头，阳光从窗户照进来，在地上投下一片金色的、温暖的光斑。
林锐走进那片光里，停了一下。
然后继续走。
他没有回头路。
几天之后，飞机在迪拜降落的时候，是当地时间下午两点。
窗外的天空是灰蓝色的，不是沙漠上空那种被太阳晒得发白的天，是被海雾和沙尘混合后变成的、像旧床单一样的颜色。
波斯湾的海水在机翼下方铺开，绿松石色的，平静得像一块被磨光了的玻璃。
海岸线上，高楼大厦从沙漠里拔地而起，玻璃幕墙反射着刺眼的白光，像一把把被插在沙子上的、正在燃烧的剑。
林锐坐在靠窗的位置，将岸坐在他旁边，夫人坐在过道另一侧。
o2小队的六个人分散在经济舱的前后几排。
林肯坐在最后一排，手里拿着平板，屏幕上是一张迪拜的地图，标注着阿拉丁提供的地址。
他的锅盖头又长出了一层薄薄的白茬，在机舱昏暗的灯光下像一层霜。
右腿在长途飞行中有些僵硬，他把腿伸到过道里，脚尖一勾一勾地活动着脚踝。
飞机滑行的时候，夫人从窗户看着外面的城市。
她的手指在扶手上轻轻地敲着，那个节奏比平时快了一些——不是紧张，是一种期待。
她把白色的头巾裹得很紧，只露出一双眼睛。
浅棕色的眼睛在头巾的阴影里变成了深棕色，像两颗被打磨过的琥珀。
“你以前来过迪拜吗？”
林锐问。
，！
“来过。”
夫人说。
“我丈夫活着的时候，我们每年都来。
住帆船酒店。
顶层套房。
他喜欢在阳台上看海，一看就是一整天。”
她的声音很平静，平静得像在说一件发生在别人身上的事情。
但她的手指在扶手上停了一下，只有一下，然后又开始敲击。
将岸把墨镜摘下来，放在膝盖上。
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