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场边的马可终于不写字了。
他放下写字板，盯着黑发少年的背影看了许久。
卷毛在前场叉着腰喘气，眼睛盯着西尔维奥，表情从刚才的“有点不爽”
变成了“完全不爽”
。
金发男孩在旁边小声说了句什么，卷毛没理他。
西尔维奥自己也在喘气。
二十分钟的对抗强度不小，浑身的汗已经把他t恤洇湿了一片，但……太爽了。
这种感觉太爽了！
肆意奔跑、球在脚下极其听话、瞄准、射门——
他从来没体验过这种“一接到球就知道该怎么处理”
的感觉。
每一步都在该在的位置上，每一脚传球都恰到好处地找到队友脚下。
在记忆中，练了十年的原主都没达到这种状态的流畅度。
但他，西尔维奥，一个半个月前还对足球一窍不通的准高三灵魂，竟然用这具身体踢出来了！
？
为什么？
他还没来得及细想，马可就已经吹哨。
“行了！
休息五分钟，然后换边！”
西尔维奥弯腰撑着膝盖，努力不让自己坐下去。
他看着自己的汗珠沿着下颌线滴下来，砸在草坪上，想着刚才那一脚又一脚的传球射门……他忽然感受到一股视线。
抬头望去。
只见乔瓦尼站在铁丝网后面，两只手抓着铁丝，眼眶红红的，脸上的表情像是要哭，又像是要笑。
他抿嘴，移开视线。
阳光晒在他后背上，热腾腾的。
他盯着远处那个白色球门，忽然觉得，也许……也许他真的能踢。
为了原主。
为了乔瓦尼。
更为了那个穿着曼联球衣、在球场上肆意奔跑的十八岁少年。
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