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周砚辞比他高半个头，低头看他，看了很久。
“景明，我今天叫你来，不是跟你算这个的。”
他从袖中取出一封信。
纸黄了，折痕深得快断了，看得出来，打开又折上，打开又折上，折过许多回。
他把信拍在案上。
“你认不认？”
谢霁昀看着那封信。
十七岁那年的字，一笔一划，写得又急又软，写着愿为周氏门生，唯砚辞兄马首是瞻。
写了三天，改了七遍，跪出来的字。
“认。”
他说。
“认就好。”
周砚辞的声音低下来，“认了，就还是我的。”
“十七岁的谢霁昀，”
谢霁昀说，“已经死了。”
周砚辞的手抬起来，掐住了他的下巴。
凉的指头，带着印泥和檀香的味道，掐得很紧，逼他抬起头。
“死了？”
周砚辞说，“死了你还用它写的字查案？死了你还烧我的帕子？景明，你烧帕子那夜，我站在你谢府院子。
火光从窗纸里透出来，我看着它烧完。”
谢霁昀没有躲。
他听明白了。
拿这封信出来赌的人，是怕对方先忘了赌本。
信在身上带着，带了许多年，打开又折上，折痕都快断了。
一件东西，要贴身带着才安心，那它就不是债主的凭据，是债主的心病。
他看着周砚辞的眼睛，右手抬起来。
骨尺早在他掌心里，磨薄的尺边，凉的，顶上周砚辞的咽喉。
“周博士。”
他说，“我现在量的是你的度。”
周砚辞掐着他下巴的手没有松。
骨尺贴着他的咽喉，他的脉搏在尺边上跳，跳得很快。
值房里静极了，外头槐树上有一只雀，叫了两声，不叫了。
一息。
两息。
三息。
周砚辞笑了。
他松开手，后退一步，抬起两只手，做了个全无防备的姿势。
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