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“走了。”
他说，“壶留下。”
谢霁昀送他到门口。
院里雪上，两串脚印，一串进来，一串出去。
杏树下那堆新土，在雪底下黑着。
门闩落上。
谢霁昀回到东厢，在案前坐下。
锡壶在案上，壶嘴还温着一点。
腕上还缠着那条粗布条。
他拆下来，血痕早结了痂。
布条折成四折，又展开，又折上，搁在案角。
他没再倒。
他缺炭。
炭在东厢墙根码着，周家送的。
他缺米。
米在缸里，周家送的。
他缺一个能信的人。
这个，长安城里没有卖的。
他唯独不缺这壶酒。
五更梆子敲过，天光一点一点爬上窗纸。
壶里的酒，凉透了。
一口没再动过。
谢霁昀起身，把锡壶挪到案角，和腊月里那把并排放。
两把壶，一壶空，一壶满，像一对哑谜。
他走到门边，手按在门闩上，忽然停住。
门闩的木刺，朝向变了。
他留记号时，木刺朝东。
现在，朝着西。
有人在他送周砚辞出门后，动过这门闩。
谢霁昀没开门。
他退后两步，从靴筒里摸出那把短刀。
刀身映着天光，青蓝色的光在刃口游走。
他握着刀，在门后站定，直到天光大亮。
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