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雪儿完全没在意，低头在手机上打字，“我跟林老师说一声。”
肖牧看着她发消息的侧脸，屏幕的光映在她脸上，照得她的睫毛一根一根清清楚楚。
他张了张嘴，想说“我也去”
，但话到嘴边又咽了回去。
他不能这样。
他不能像个怨妇一样，看到她跟别的男人说句话就酸得冒泡。
他跟她什么关系都不是，他没资格管这些。
可他就是难受。
那种难受说不清楚，像一根鱼刺卡在喉咙里，咽不下去也吐不出来，就那么硌在那儿，每一次呼吸都能感觉到。
从那天起，肖牧不再去琴行了。
他跟雪儿说最近在预习大学课程，没空练琴，雪儿“哦”
了一声，说“那等你忙完再说吧”
，然后就自己去了。
肖牧待在家里，对着电脑屏幕上一行一行的代码，一个字都看不进去。
他想起林老师的手覆在雪儿手背上的样子，想起林老师俯身靠近她肩膀的时候，两个人的发梢几乎要碰到一起。
他想起雪儿仰头对林老师笑，那个笑容他见过一千遍一万遍，可每一次看见还是觉得好看得要命。
而现在那个笑容对着别人，对着一个手指又长又好看、弹琴又流畅、还能名正言顺“调整手型”
碰她手的人。
他“啪”
地合上电脑，仰面倒在床上，盯着天花板发呆。
天花板上有一道细细的裂纹，从灯座延伸到墙角，像一条干涸的河床。
他想，如果他也会弹琴就好了。
弹得特别好，好到能让雪儿歪着头看他，眼里全是赞叹和佩服。
好到她主动把手伸过来，说“你教教我”
，然后他可以名正言顺地握住她的手指，告诉她“应该这样按”
。
但那只是如果。
现实是他连F和弦都按不响，而那个姓林的可以每天光明正大地坐在她旁边，手指覆在她的手背上。
肖牧翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地吸了一口气。
枕头上什么味道都没有。
他想要的是雪儿头发上那种洗衣液的香味，混着夏天的阳光和热风。
可他得不到。
他翻来覆去折腾了很久，终于在凌晨迷迷糊糊睡了过去。
第二天下午，天气闷得像蒸笼，知了叫得声嘶力竭。
肖牧从超市买完东西出来，在小区门口的花坛边看见了一个人。
雨霏站在那棵老槐树底下，手里攥着一个粉色的信封，指甲掐进纸面里，掐出了几道深深的印痕。
她穿了一件浅绿色的连衣裙，头发比高考前长长了不少，松松地扎在脑后，几缕碎发垂在鬓边。
她低着头，看着自己的鞋尖，不知道在那儿站了多久了。
肖牧愣了一下。
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