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您说他是从一千年以前来的。”
“是。”
顾正峰沉默了几秒。
然后他站起来，走到廊下，背对着顾老，看着院子里的花花草草。
“爸，”
他声音很低，几乎被风声淹没，“您怎么知道的？”
“擎昀说的。”
顾老声音从身后传来，不急不慢，“但不止擎昀。
我自己也有眼睛，会看。”
顾正峰转过身，看着父亲。
顾老没有看他。
老人低着头，看着自己手里那把蒲扇，扇面已经泛黄了，边角磨得发白，可还在用。
他舍不得扔，用了十几年了，从老伴还在的时候就用的。
“您信？”
“我信。
他的茶道，他的琴艺，他的书法，他的棋。
那些东西不是学的，是长在骨头里的。”
“你见过哪个二十出头的年轻人，能把《茶经》背得一字不差？你见过哪个二十出头的年轻人，下棋能把陈老头杀得片甲不留？”
顾老顿了顿，声音低下去。
“正峰，那些东西，不是天赋。
是时间。
是一千年。”
顾正峰站在廊下，手扶着柱子。
他的手指在微微发抖。
不是害怕，是那种接住了太多信息、脑子跟不上心的时候，身体先做出的反应。
他想起过年时陆茗坐在客厅里写春联的样子。
那孩子安安静静的，话不多，可每一笔每一划都写得认认真真。
他那时候觉得，这个年轻人有才华，有教养，有分寸。
“正峰，你跟他下过棋。”
顾正峰愣了一下。
“过年的时候，你们下了一盘。”
“那盘棋，你输了。”
顾正峰没说话。
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